Das Antigas
DAS ANTIGAS
Quartier latin, ensemble
Demitri Túlio
28/10/2006 00:56
PELAVA-SE DE MEDO de restar viúvo. Então cuidava. Contratou uma cunhã só pra desemborcar as havaianas da patroa. O suplício era desvirar todas que catasse pelos corredores do casarão. Também não vestia meias pelo avesso, nem colocava na cruzeta blusas usadas de um dia.
ALÉM DO MAIS NÃO permitia que a amada, depois das sopas ferventes, abrisse o refrigerador na cara, pegasse chuvisco e serenos. Janelas fechadas, atalhava e tangia os ventos frios de qualquer noite. E servia pantufas para os pezinhos contra o gelo dos mosaicos avermelhados. Torta? Nunca. A trombose poderia ser a porta de passagem.
VIGIAVA A DORMIDA dela e só pegava no sono quando se certificava de que ela ainda estava. Espelhinho próximo aos lábios, respirava. Olhos no coração (pouco mais de noventa anos), batia. Apressado, saúde de uma adolescente. Mas o velho havia dos temores de amanhecer viúvo. Nem pensar, não poderia sobreviver à esposa.
SE MORRESSEM JUNTOS, até vá lá. Mas ficar sozinho, derramando de memórias e lugares das lembranças? Não agüentaria. Também não pensava em se matar por causa da ausência. Gostava por demais daqui e de experimentar, o que fosse, ao lado da inhazinha.
ELA RIA-SE DAS ARRUMAÇÕES do marido gasto. Também o amava, mas não nunca se encasquetou um trisquinho só com o devir. Acontecesse, estaria bom, bem. Viveram muito e iam indo até quando fosse. Chegasse, então iria. Ela antes ou depois, não importava.
DIA DAQUELES, VIROU o pé e teve de empalá-lo. Por causa do acaso, o zinho contratou outra mucama apenas para servir de moletas nas escadarias ou batente que davam para os jardins. Fricote, estava recuperada. Endoidou e mandou fundar elevador para poupar-lhe do risco. Havia dos pavores de enviuvar.
NÃO ADMITIA ROUPAS pretas no bangalô e ralhava com as brincadeiras de mau gosto da senhorinha. Vez por outra retirava a aliança e, enquanto o velho cochilava na frente da TV, as enfiava no dedo de casado. Duplas, sinal de viuvez. Pulava de lá a brigar com a namorada. Única vez que se destemperava e alterava a voz, depois pedia perdão.
PERMANECERAM ATÉ DEPOIS dos cem. Ela foi primeiro. Depois de uma viagem, ensemble, ao Quartier Latin a menina murchou. Aos caquinhos, ainda beijavam-se-flor como dantes e outras coisas. Houve alvoroço para consentir que jogassem areia na eterna. Restou ainda muito, achou que nem ia mais. Tanto tempo. Antes, mandou cortar todos os ipês amarelos. Florados, era o que mais esperneava o recordatório.
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